Acabou, é fato.
Mas ninguém quer dar a notícia
Que maldita delicadeza é essa que arranha tanto por dentro?
É concreto.
Mas que falsa educação é essa que nos mantém
Olhando o que já nem tem cor?
E esse silêncio...
Uma verdade opressiva que nos mantén tão sutilmente falsos
Que droga de amor é esse que não vive e nem morre?
